Al otro lado de la luna

Mi vida es prosa porque en ella se extinguió la poesía. No hay verso capaz de darle el menor sentido, se secó mi tinta y se arrugó el papel.

Cuantas veces lo habré intentado, volver a escribir como hacía antes. Pero, cuando lo intento, mil fuerzas extrañas detienen mi mano y congelan mi alma. La rima está muerta, las estrofas se diluyen en el aire antes de llegar a mi cerebro, no hay soneto, amor, que pueda expresar tanta tristeza.

Sólo queda que muera mi ilusión, al menos, así, no dolerá. Escribirle al amor nunca ha sido lo mio, ni siquiera escribir. Me conformo con vomitar ideas que me pasan por la cabeza, sin más. Quiero echarlo todo fuera para ver si así me vació, si borro todo rastro de esperanza para no volver a escribir.

En algún lugar me espera el fin, voy camimando a su encuentro para, algún día, desaparecer.

Intento escribirte, pero sólo salen borrones.

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Foto: día de lluvia en Nueva York. Cruzando Central Park.